Alene i en postapokalyptisk verden

Alene i en postapokalyptisk verden

Det følgende er et uddrag fra Oryx og Crake , af Margaret Atwood.

Mango
Snemand vågner før daggry. Han ligger ubevægelig og lytter til tidevandet, der kommer ind, bølge efter bølge skvulper hen over de forskellige barrikader, ønske-vask, ønske-vask, hjerteslagsrytmen. Han vil så gerne tro, at han stadig sover.



På den østlige horisont er der en grålig dis, oplyst nu med et rosenrødt, dødbringende skær. Mærkeligt hvordan den farve stadig virker øm. Offshore-tårnene skiller sig ud i en mørk silhuet mod den og rejser sig usandsynligt ud af lagunens lyserøde og lyseblå. Skrigene fra fuglene, der reder derude, og det fjerne hav, der kværner mod de ersatzrev af rustne bildele og rodede mursten og diverse murbrokker, lyder næsten som ferietrafik.

Af vane ser han på sit ur – urkasse af rustfrit stål, poleret aluminiumsbånd, stadig skinnende, selvom det ikke længere virker. Han bærer den nu som sin eneste talisman. Et tomt ansigt er, hvad det viser ham: nul time. Det får et rædselsslag til at løbe gennem ham, dette fravær af officiel tid. Ingen steder ved, hvad klokken er.

'Rolig' siger han til sig selv. Han tager et par dybe vejrtrækninger og kradser derefter sine insektbid rundt omkring, men ikke på de mest kløende steder, og passer på ikke at slå nogen skorper af: blodforgiftning er det sidste, han har brug for. Så scanner han jorden nedenfor for dyreliv: helt stille, ingen skæl og haler. Venstre hånd, højre fod, højre hånd, venstre fod, han går ned fra træet. Efter at have børstet kviste og bark af, vikler han sit beskidte sengetøj rundt om sig selv som en toga. Han har hængt sin autentiske replika Red Sox baseballkasket på en gren natten over til opbevaring; han tjekker ind i den, stikker en edderkop ud, tager den på.

Han går et par meter til venstre, pisser ind i buskene. 'Hoved op,' siger han til græshopperne, der suser afsted ved sammenstødet. Så går han til den anden side af træet, langt væk fra sit sædvanlige urinal, og roder rundt i den gemme, han har improviseret fra et par betonplader, og beklædt den med trådnet for at holde rotter og mus ude. Han har gemt nogle mangoer der, bundet i en plastikpose, og en dåse Sveltana No-Meat Cocktail Pølser og en kostbar halv flaske Scotch – nej, mere som en tredjedel – og en energibar med chokoladesmag skrabet fra en trailer parker, slap og klistret inde i sin folie. Han kan ikke få sig selv til at spise det endnu: det er måske den sidste, han nogensinde finder. Han holder også en dåseåbner der, og uden nogen særlig grund en ispind; og seks tomme ølflasker, af sentimentale årsager og til opbevaring af ferskvand. Også hans solbriller; han tager dem på. Der mangler et objektiv, men de er bedre end ingenting.

Han løsner plastikposen: der er kun en enkelt mango tilbage. Sjovt, han huskede mere. Myrerne er kommet ind, selvom han bandt posen så stramt han kunne. Allerede nu løber de op ad hans arme, den sorte slags og den ondskabsfulde lille gule slags. Overraskende hvilket skarpt stik de kan give, især de gule. Han gnider dem væk.

'Det er den strenge overholdelse af daglige rutiner, der har en tendens til opretholdelse af god moral og bevarelse af fornuft,' siger han højt. Han har på fornemmelsen, at han citerer fra en bog, et forældet, tungtvejende direktiv skrevet til fordel for europæiske kolonier, der driver plantager af den ene eller anden art. Han kan ikke mindes nogensinde at have læst sådan noget, men det betyder ingenting. Der er mange tomme felter i hans hjernestump, hvor hukommelsen plejede at være. Gummiplantager, kaffeplantager, juteplantager. (Hvad var jute?) De ville have fået besked på at bære solar topis, klæde sig på til middag, afstå fra at voldtage de indfødte. det ville ikke have sagt voldtægt. Afstå fra at brodre sig med de kvindelige indbyggere. Eller sagt på en anden måde...

Han satser dog på, at de ikke afstod. Ni ud af ti gange.

'I lyset af det formildende,' siger han. Han står med åben mund og prøver at huske resten af ​​sætningen. Han sætter sig på jorden og begynder at spise mangoen.

Flotsam
På den hvide strand, jordede koraller og brækkede knogler går en gruppe af børnene. De må have svømmet, de er stadig våde og glinsende. De bør være mere forsigtige: hvem ved, hvad der kan angribe lagunen? Men de er uforsigtige; i modsætning til Snowman, der ikke vil dyppe en tå derinde selv om natten, hvor solen ikke kan komme ind på ham. Revision: især om natten.

Han betragter dem med misundelse, eller er det nostalgi? Det kan ikke være det: Han svømmede aldrig i havet som barn, løb aldrig rundt på en strand uden tøj på. Børnene scanner terrænet, bøjer sig, samler flydsel op; så overvejer de indbyrdes, beholder nogle ting, kasserer andre; deres skatte går i en revet sæk. Før eller siden – han kan regne med det – vil de opsøge ham, hvor han sidder indhyllet i sit forrådnende lagen, krammer hans skinneben og sutter på hans mango, ind under skyggen af ​​træerne på grund af den straffende sol. For børnene - tykhudede, modstandsdygtige over for ultraviolet - er han et væsen af ​​dunkel, af skumringen.

Her kommer de nu. 'Snemand, åh snemand,' synger de på deres syngende måde. De står aldrig for tæt på ham. Er det af respekt, som han gerne vil tro, eller fordi han stinker?

(Han stinker, han ved det godt nok. Han er rang, han er vild, han lugter som en hvalros – fedtet, salt, fiskeagtig – ikke at han nogensinde har lugtet sådan et udyr. Men han har set billeder.)

Børnene åbner deres sæk og kor: 'Oh snemand, hvad har vi fundet?' De løfter genstandene ud, holder dem op, som om de tilbyder dem til salg: en hjulkapsel, en klavernøgle, en luns lysegrøn popflaske glattet af havet. En plastik BlyssPluss-beholder, tom; en ChickieNobs Bucket O'Nubbins, ditto. En computermus, eller de sprængte rester af en, med en lang trådet hale.

Snemand har lyst til at græde. Hvad kan han fortælle dem? Der er ingen måde at forklare dem, hvad disse nysgerrige ting er eller var. Men de har sikkert gættet, hvad han vil sige, for det er altid det samme.

'Det er ting fra før.' Han holder stemmen venligt, men fjernt. En krydsning mellem pædagog, spåmand og velvillig onkel - det skulle være hans tone.

'Vil de såre os?' Nogle gange finder de dåser med motorolie, kaustiske opløsningsmidler, plastikflasker med blegemiddel. Booby-fælder fra fortiden. Han anses for at være en ekspert i potentielle ulykker: skoldede væsker, kvalmende dampe, giftstøv. Smerter af mærkelig art.

'De her, nej,' siger han. 'Disse er sikre.' Ved dette mister de interessen, lad sækken dingle. Men de går ikke væk: de står, de stirrer. Deres beachcombing er en undskyldning. For det meste vil de se på ham, fordi han er så ulig dem. En gang imellem beder de ham om at tage sine solbriller af og tage dem på igen: de vil se, om han virkelig har to øjne eller tre.

'Snemand, åh snemand,' synger de, mindre for ham end for hinanden. For dem er hans navn kun to stavelser. De ved ikke, hvad en snemand er, de har aldrig set sne.

Det var en af ​​Crakes regler, at der ikke kunne vælges et navn, som en fysisk ækvivalent - selv udstoppet, selv skelet - ikke kunne påvises. Ingen enhjørninger, ingen griffiner, ingen manticores eller basilisker. Men disse regler gælder ikke længere, og det har givet Snowman en bitter fornøjelse at adoptere denne tvivlsomme etiket. Den afskyelige snemand – eksisterende og ikke eksisterende, flimrende ved kanten af ​​snestorme, abelignende mand eller menneskelig abe, snigende, undvigende, kun kendt gennem rygter og gennem dens bagudpegende fodspor. Bjergstammer siges at have jaget den ned og dræbt den, da de havde chancen. Man sagde, at de havde kogt det, ristet det, holdt særlige gilder; så meget desto mere spændende, formoder han, for på grænsen til kannibalisme.

Til nuværende formål har han forkortet navnet. Han er kun snemand. Han har beholdt afskyeligt til sig selv, sin egen hemmelige hårskjorte.

Efter et øjebliks tøven sætter børnene sig på hug i en halv cirkel, drenge og piger sammen. Et par af de yngre gumler stadig på deres morgenmad, mens den grønne saft løber ned ad hagen. Det er nedslående, hvor uvorne alle bliver uden spejle. Alligevel er de utroligt attraktive, disse børn – hver enkelt nøgen, hver perfekt, hver en anden hudfarve – chokolade, rose, te, smør, fløde, honning – men hver med grønne øjne. Crakes æstetik.

De ser forventningsfuldt på Snowman. De må håbe, at han vil tale med dem, men han er ikke i humør til det i dag. Han kunne højst lade dem se hans solbriller tæt på, eller hans skinnende, dysfunktionelle ur eller hans baseballkasket. De kan lide kasketten, men forstår ikke hans behov for sådan noget - aftageligt hår, der ikke er hår - og han har endnu ikke opfundet en fiktion til det.

Oryx og Crake

Købe

De er stille lidt, stirrer, grubler, men så starter den ældste. 'Åh snemand, fortæl os venligst - hvad er det for mos, der vokser ud af dit ansigt?' De andre ringer ind. 'Vær venlig at fortælle os, fortæl os venligst!' Ingen nudging, ingen fnis: spørgsmålet er alvorligt.

'Fjer,' siger han.

De stiller dette spørgsmål mindst en gang om ugen. Han giver det samme svar. Selv over så kort tid – to måneder, tre? Han har mistet tællingen - de har akkumuleret en masse historier, formodninger om ham: Snemand var engang en fugl, men han har glemt, hvordan man flyver, og resten af ​​hans fjer faldt ud, og så er han kold, og han har brug for et andet skind, og han skal pakke sig ind. Nej: han er kold, fordi han spiser fisk, og fisk er kold. Nej: han vikler sig ind, fordi han mangler sin mand-ting, og han vil ikke have, at vi skal se det. Derfor vil han ikke svømme. Snemand har rynker, fordi han engang levede under vandet, og det rynkede hans hud. Snemand er ked af det, fordi de andre som ham fløj væk over havet, og nu er han helt alene.

'Jeg vil også have fjer,' siger den yngste. Et forgæves håb: ingen skæg på mændene blandt Crakes børn. Crake selv havde fundet skæg irrationelle; også han var blevet irriteret over opgaven med at barbere sig, så han havde afskaffet behovet for det. Men selvfølgelig ikke for Snowman: for sent for ham.

Nu begynder de alle på én gang. 'Åh snemand, åh snemand, må vi også have fjer, tak?'

'Nej,' siger han.

'Hvorfor ikke, hvorfor ikke?' synge de to mindste.

'Lige et øjeblik, jeg vil spørge Crake.' Han holder sit ur op mod himlen, drejer det rundt på sit håndled og sætter det så mod øret, som om han lyttede til det. De følger hver bevægelse, henrykte. 'Nej,' siger han.

'Crake siger, at du ikke kan. Ingen fjer til dig. Bliv nu sur.”

'Pisse af? Pisse af?' De ser på hinanden, så på ham. Han har lavet en fejl, han har sagt en ny ting, som er umulig at forklare. Pis er ikke noget, de ville finde fornærmende. 'Hvad er pisse af ?”

'Gå væk!' Han klapper med lagenet til dem, og de spreder sig og løber langs stranden. De er stadig ikke sikre på, om de skal være bange for ham, eller hvor bange. Han har ikke været kendt for at skade et barn, men hans natur er ikke fuldt ud forstået. Der er ingen at sige, hvad han kan gøre.


Uddrag fra Oryx og Crake , af Margaret Atwood. Copyright © 2003 af O.W. Toad Ltd.. Uddrag med tilladelse fra Anchor. Alle rettigheder forbeholdes. Ingen del af dette uddrag må gengives eller genoptrykkes uden skriftlig tilladelse fra udgiveren.